NÉVASSE ET PLEXIGLASS

Dans la station de métro Montmorency ils ont démanché les portes tournantes. Y reste que des chancels en plexiglass, des cloisons semi-circulaires. Éviscérées. Go with the flow que c’est écrit en grosses lettres floues. Pis on parle de gros flow, là. Faut que ça rentre et que ça opère. Pas le temps pour du goutte à goutte humanoïde pendant les heures de pointe : le métro avale le monde comme un gus gourmand qui desserre sa mâchoire dépressive en dessour d’un vinier Caballero de Tchillé. Trois quatre Gravol pour limiter les dégâts, deux trois Advil pour contrer le mal de bloc à venir (car il viendra) et quelques litrons de névasse passke kesse tu veux on s’hydrate comme on peut. L’été, c’est la sueur des corps qui transpirent à grosses perles adipeuses, les bouteilles Nalgene remplies de Saint-Laurent chlorée, les murs qui écument, la crasse, la corne, les couloirs calleux et les cors au pied, comme une crèche immense isolée à la mousse de polyuréthane pulvérisée. Du pus caillé. C’est quoi ce bruit-là, l’eau d’un crique? Et on se demande d’où elle vient et où elle va, sans penser une seconde que les trains régurgitent leur bile souterraine d’éternel lendemain de veille. Ils rêvent de quais et d’écho comme il s’en fait partout ailleurs, de lumière jaune et de nuits noires. D’aération sans grilles ni compresseurs.

Sur la guérite du gars qui m’a arnaqué de trois piasses pour rentrer sur l’île, y’avait une note manuscrite scotchtapée bien en évidence. Ouaip, que je me suis dit, les wagons vont être pleins. Pleins de quoi? Ça, je pourrais pas vous dire.

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P.S. Pour Héléna