C'est à peu près 120 piasses la tonne. Grosso modo c'est 80 si tu remplis ton pick-up. Ça, c'est pour la scrap scrap. Pour une scrap qui a de l'allure, c'est plus ou moins 4 piasses la livre. Cop, aluminium. Vous pouvez ben courir les poteaux. Moi, la scrap scrap, ça me plaît.

28.8.10

INSOLATION

Il avait du mal à marcher dans le sable. Normal, il était complètement saoul. Il a fait quelques zigzags près d'une bande d'adolescentes qui glapissaient, a fait un crochet du côté d'une jeune famille, s'est arrêté, et il a pris leur bambin dans ses bras sous le regard exorbité de la mère qui a failli se lever. Il a reposé l'enfant juste à temps et s'est effondré sur le sable, en plein soleil. Il s'est endormi là, la bouche ouverte, habillé des pieds à la tête alors qu'il devait faire trente-cinq degrés Celsius. Personne n'a jugé bon de le réveiller, mais tout le monde le regardait. Sauf nous.

— Fou-fi-dou-dou-dou-dou-dou-dou, dou-dou-doooou : c'est quel oiseau qui fait ça? Je suis nul là-dedans.
— Hum. Refais-le don' pour le fun.
— Pour le fun?
— Manière de parler. C'est parce que j'arrive pas à deviner. On dirait plus une chanson de Claude Dubois.
— Fi-di-diiiii, di-de-li-di, fi-de-li-diiii...
— Tu me niaises? C'est même pas la même chose...
— Ben c'est à peu près ça, là. C'est dans l'esprit.

Le gus endormi s'est recroquevillé sur le côté. Il s'est mis à ronfler. Ça n'a pas duré longtemps : il s'est réveillé en sursaut, a marmonné quelque chose qui a fait rire les adolescentes, et il s'est aussitôt rendormi, les bras croisés comme ceux d'un mort.

— Ça pourrait être la mésange... J'sais pas, moi. Pourquoi tu me demandes ça?
— Parce que je l'aime bien, c't'oiseau-là. Il me détend.
— Ah.
— Pas comme l'autre, là, qui croasse sans arrêt.
— La corneille?
— Ouain.
— Uh-uh.

Eh! Eh! Eh! Tsss-tsss-tsss. One-two, one-two. Eh! Eh!

— C'est quoi, ça?
— On dirait un test de son...
— Hostie, y'a ben du bruit icitte.
— C'est pour l'épluchette de blés d'Inde, ce soir. J'pense qu'il va y avoir un band.
— Ah. Hey, checke le canard là-bas!
— C'est une mouette.
— Un orchess', tu veux dire.
— Hein?
— D'après moi c'est pas un band, ça doit être un orchess'.
— On y va?
— À l'épluchette de blés d'Inde?
— Non, je veux dire : je suis tanné de prendre du soleil. On s'en va?
— Ok.
— Tiens. En passant, laisse-lui les bouteilles d'eau. C'est peut-être le chanteur.

22.8.10

LES CORPUSCULES DE KRAUSE

Si on m'avait demandé hier, avant-hier, ou il y a trois ans disons, de mettre le doigt sur un jour heureux en particulier, d’en choisir un plutôt qu’un autre, et de l’élever au panthéon des bonheurs suprêmes, de le classer à part, vraiment à part je veux dire, de l’ordre de donner la vie – ou d’en sauver une autre – ou j'sais pas quoi, j’aurais froncé les sourcils et réfléchi un peu avant de nommer un top ten à l’aveuglette, des trucs qui me seraient venus comme ça, sur le moment. Comme un top ten qui varie d’un jour à l’autre, au gré de l’humeur, des souvenances, de la pression atmosphérique ou que sais-je encore, de l’alignement des planètes.

Si on me la posait maintenant cette question-là, aujourd’hui, que ce soit ici ou ailleurs, les yeux fermés ou devant le fjord du Saguenay, les montagnes des Hautes-Gorges ou de la Méditérranée, seule ou avec d’autres, saoule ou bien en état de sobriété, je n’hésiterais plus, je n’aurais pas à penser, non, ça s’imposerait franco.

Je n'ai pas remplacé mon frigo déglingué, ma nouvelle voisine est une hystérique, le gars d'la Caisse essaie de me rejoindre depuis deux semaines mais entre vous et moi, je m'en contre-colice.



Je vous propose une lecture d'automne. Parce que l'automne, c'est ma saison préférée.

Et parce que c'est pas tout de vouloir passer sa vie à écrire.

Le summum c'est qu'on puisse être lu.

Ouain.