Ten minus ten, devant le fameux In Gamba, un soir de semaine ou de fin de semaine, un Novo dans le creux de la paume et un biscotti juste au cas où, tu sais, en remontant jusqu'aux Coins des Bons Marchés, jusqu'aux pancartes roses fluo et à la caserne 49, la terza onda, yeah, la Main, la ruée vers l'aorte, en sifflotant une chanson de B.B. King, un chow-mein de chez Dao en me disant que je déteste le fluo, mais pas le Vergnano, nan, j'ai trois mille pieds carrés d'espace à louer, des cônes oranges dans les passages piétonniers, tu sais, genre, anyway, pas loin du Ultramar où est-ce qu'ils vendent des mauvais roteux.
Mouais.
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