OH PLEASE LET IT RAIN TODAY

Des revues Motor Trend. Men’s Health. Un journal vieux d’une semaine. Un pot à fleurs recyclé en poubelle. Des gobelets à café, des mouchoirs, des factures chiffonnées. Un vieux distributeur d’arachides, à vingt-cinq cents la poignée. D’un rouge pompier. Une affiche laminée de l’Office de la protection du consommateur du Québec, dont la police et le coloris jaunâtre laissaient deviner son âge avancé. Le tarif de la main-d’œuvre, au point deux, avait été rectifié à l’aide d’un bout de ruban adhésif en tissu de couleur crème et d’un gros crayon feutre noir indélébile. L’inflation, sans doute. Une boîte de barres de chocolat, qui était posée à même la bouteille de dix-huit litres du distributeur à eau, encourageait une quelconque œuvre de bienfaisance. Des scouts, des handicapés. Personne ne remarquait.

Personne n’en achetait de toute façon.

 

PLAISIR IXE

Cette chanson ne m'a jamais rappelé aucun souvenir.  Mais à chaque fois que je l'entends, elle me fait vaguement penser à la musique générique d'une certaine série américaine mettant en vedette des criminalistes de la LVPD, série archaïque traduite en français et diffusée sur une quelconque chaîne.  Suis tombée quelques fois là-dessus en zappant et, à chaque fois, je l'avoue, je me suis sentie coupable d'un plaisir ixe en l'entendant.  Pas la série traduite, hein, j'entends, mais la chanson du générique d'ouverture. 

 

Un plaisir ixe qui met la pêche, genre.  The Who.  Baba O'Riley.

 

Et encore davantage cette version-ci. 

2013

 

Bonne, ben, ben bonne et très heureuse année 2013,

tous et toutes.

 

Je vous souhaite le meilleur du meilleur.

Vraiment.

 

 

Mistral qui me parle de Miron en ce premier janvier, ouais,  

que demander de mieux pour commencer la nouvelle année.

 

 

Je vous aime.

 

 

 

LE GARS DE LA TEMPÉRATURE

Charles Bukowski.
San Pedro, Californie.
1983.

—Quelle est votre définition de l'amour?
—L'amour... c'est comme la brume du matin au réveil... avant que le soleil ne se lève... ça tient un instant et puis ça s'évapore.
—Vraiment?
—Asbolument.
—Ça s'évapore?
—Rapidement. L'amour est une brume qui disparaît à la première lueur de réalité.


Ouain.  Tant qu'à parler de température.

BOÎTE D'ENTRÉE ET DISJONCTEURS

Oh le beau dessin.  Ça arrive hein, qu'on articule ce genre de compliment devant une feuille de papier farcie de formes anarchiques et indéchiffrables, d’un arsenal de coloris superposés. Le chef d’œuvre douteux d’un enfant, genre. On le tourne et le retourne dans nos mains, on en cherche le sens, on l’éloigne de nos yeux comme pour en avoir un point de vue différent, au cas où, et on finit par soupçonner un peu n’importe quoi.

 « Un grutier qui achemine un appareil IRM au cinquième étage d’un hôpital? »

—Naaaon. Z’t’un dinosauwe ak’ un vodcan.

—Un dinosaure avec quoi?

—Un vodcan.

—Aaah, je vois.  Un volcan.  Hum.  Et les genre de bearings de roue dans le coin de la feuille, c'est quoi?

—Z't'un zoo.  Ak' des pandas pis des dauphins.

 

 

Parfois on cherche bien trop loin. On prend de la matière en fusion pour des cirrus, des vessies pour des lanternes. 

 

Mais au final on s'en remet toujours.  Nous, eux. 

 

PIS, TU TE DÉCIDES-TU

J'arrive, j'arrive. Deux, trois coins de rue et je suis back on tracks.

Une petite toune en chemin, genre.

U TURN

Donnez-moi le temps de me revirer sur un dix cents, okay. 

And I'll be back soon, oh ya.


Juré, craché.  Pis j'vous aime.

TOILE

Toile d'Alexandre Chartrand.



Joli coup de pinceau!  J'aime.

 

ÇA SENT COMME TES BAS SALES

Ten minus ten, devant le fameux In Gamba, un soir de semaine ou de fin de semaine, un Novo dans le creux de la paume et un biscotti juste au cas où, tu sais, en remontant jusqu'aux Coins des Bons Marchés, jusqu'aux pancartes roses fluo et à la caserne 49, la terza onda, yeah, la Main, la ruée vers l'aorte, en sifflotant une chanson de B.B. King, un chow-mein de chez Dao en me disant que je déteste le fluo, mais pas le Vergnano, nan, j'ai trois mille pieds carrés d'espace à louer, des cônes oranges dans les passages piétonniers, tu sais, genre, anyway, pas loin du Ultramar où est-ce qu'ils vendent des mauvais roteux.

Mouais.

DESJARDINS

Trouvé chez Gomeux.